Tragedie greche

Da calciatore Pelè era immarcabile, talmente forte da essere dichiarato tesoro nazionale.  Adesso basta uno sguardo di Blatter per tenerlo al guinzaglio mentre gira il mondo proclamando a turno il paese organizzatore come futuro vincente del mondiale. Ci ha beccato solo con la Francia. I crucchi a questo giro han fatto senza ma mica per scaramanzia, è che sapevano di poter contare sul sorteggio,  allora il Nostro  ha potuto limare il discorso di fine mese dove serafico annuncerà al mondo che "è giunta l’ora per una squadra africana". La principale dote di Pelè è la grande disponibilità, non si nega a nessuno, stacchi l’assegno e lui arriva. Prendete l’altra sera al Premio Franchi. Se n’è uscito con un "Io Sogno Italia-Brasile", oramai una esternazione di routine, lasciata cadere così, senza nemmeno il bisogno di un’oliva da far girare nel martini e con Piero Piccioni in sottofondo e giustamente ripresa solo in taglio basso.
Maestro, Noi ci rivolgiamo a te  che sei stato uno degli apostoli del calcio nel mondo, a te che hai dribblato il mondo, a te che ci hai fatto prendere schiaffoni dalle nostre mamme per i ripetuti tentativi di palleggio con le arance in cucina. Fallo per noi, smettila di fare il pagliaccio per conto terzi, e riprenditi quello che Blatter ti ha levato. Noi ti perdoniamo tutto, i 30cm a Facchetti in stacco, il soccer, e persino la reclamè dell’ orribile e nauseabondo Brut de Fabergè.

Torno a piedi dalla tonsura e guardo i balconi. Poche, pochissime bandiere. Che sia la fine di un’isteria? Postumi di moggiopoli? O man mano che il mondiale proseguirà, esse aumenteranno come antenne paraboliche negli anni 90? A me è un rito che non è mai andato giù: l’avrei messa per Napolitano presidente, e -sputatemi- anche per Nassiriya. Ma esporla per Lippi e Oddo cosa mi significa? Potrebbe aver senso in un quartiere multietnico di Londra, mostrarsi e differenziarsi.

Adesso vado, mi libro in aria per un tempo pari allo stacco di Kluivert all’ 87′ di Brasile-Olanda, semifinale di Francia 98. Ci lasciai la vita, su quella partita, su quella Olanda, su quei supplementari. Ecco, come si concilia il non mettere le bandiere à la Fede, il fantacalcio che ti fa sperare in un goal di Suazo, la passione per il bello quando il bello non è nei ‘tuoi’.

Gioventù, questa tastiera non è mai stata così poco percossa come in questi frangenti. Dall’altro ieri sono in giro per l’Italia e qualcosa mi dice che prima di sabato a una certa ora, quella della Svezia per intenderci, non continuerà ad esserlo con la usuale costanza.

Pertanto se negli eventi linkati vi càpita di imbattervi in un ossuto resto umano recante per caso una maglia del Portogallo col numero 28 e il noto nickname, non abiate paura di porgergli un Tango, un Azteca, un Roteiro: ve lo restituirà dopo un sommario sfoggio di palleggio, self control, aplomb, magari vi farà pure una recensione mentre la palla è in volo verso l’incrocio dei pali.

Se invece incontrate un figuro con le stesse fattezze, barba da deragliato sociale e una t-shirt ‘venezia campione’ del Poletti Team, non avvicinatelo che potrebbe essere pericoloso per sé e per gli altri. Ma alla vista di un pallone o di un’ombra di vino rosso si scioglierà.

Due cose: ha aperto anche -non per nostra iniziativa – un altro blog sul mondiale: mi pare troppo azzurri-oriented, però, alle prime mosse.

La seconda: data la penuria di Sky, se qualche lettore vivesse o soggiornasse a Venezia, e volesse vedere in compagnia internazionale le partite più topiche, quelle che richiamano il maggior numero di spettatori (va da sé, Germania, Inghilterra, Francia, Olanda, Svezia, Croazia, Spagna) fra i turisti in laguna, sarei lieto di vivere una immersiva esperienza nei fumi del pub Inishark, in calle del Mondo Novo (fra San Lio e Santa Maria Formosa). Feel free di contattarmi.

A presto, bestie.